Nell’anno 2015 scrissi una serie di fiabe inedite utilizzando i nodi narrativi e i personaggi ricavati da un vivo interesse verso le lugu tradizionali dell’Estonia, storie tramandate in prosa o in musica da centinaia di anni. L’anno dopo decisi di usare come chiave proprio una delle fiabe che avevo composto e di aprirla come un vivisettore, sondarla con le mie domande, ricamarla di immagini nuove. Questo approccio perdurò così a lungo che il romanzo si nutrì naturalmente delle vicende e dei miei pensieri quotidiani, che nei quattro anni di stesura sono stati intrisi di coraggio, avventura e una quantità – ancora adesso giudicata “illimitata” – di ignoranza e ingenuità. Una fiaba crudelmente realistica, in cui principi, principesse, maghi, re e guardie in armatura dialogano con l’instabilità delle loro opinioni, la fragilità del corpo, i soldi, la pizza e le regole della società moderna, con le sue contraddizioni e i suoi tentativi vani di farsi amare dalla giustizia. “Il corvo blu” nasce quindi come una fiaba, si evolve come romanzo d’avventura e, proprio come il suo giovane e inesperto protagonista, si dibatte fino all’ultima pagina per trasformarsi in qualcosa di migliore.
Il giovane delirava ormai da tempo, quando sentì dei passi avvicinarsi alla sua tenda. Una forte luce proiettò all’interno un intenso colore arancione e la giovane donna del pozzo, con un pesante cappotto verde, vi entrò determinata. Il giovane non ebbe il minimo timore di lei, sapeva che era venuta per salvarlo.
Un dolcissimo profumo pervase tutta la tenda e, inspirandolo, il giovane salì in un balzo per decine di metri, ma poi tanto velocemente ricadde giù e si schiantò nel suo corpo di dolore.
“Va bene…” disse lei. “Ora cerchiamo di sistemare questa cosa insieme.”
Il giovane non capiva se ella stava parlando con lui o con qualcosa o qualcuno dentro di lui. La donna del pozzo gli appoggiò le mani sul ventre e sul petto, cercando la posizione più adatta. Si fermò con una mano all’altezza dello sterno e con l’altra sull’addome.
“Quanta roba hai dentro, quanta roba…” continuò lei. “Ora vediamo di liberarcene un poco”, e così dicendo iniziò a infondere delle leggere pressioni con le mani.
Per il solo fatto che lei fosse lì, il giovane si sentiva già meglio, o per lo meno, ora poteva essere sicuro che sarebbe stato meglio.
Ella toccò alcuni punti del corpo del giovane provocandogli forti picchi di dolore, che lo piegavano e lo facevano ricadere all’indietro, quasi privo di sé. Fu così per due, tre, quattro, cinque volte, finché la rabbia che aveva accumulato fino ad allora cominciò a uscirgli sotto forma di profondi ringhi, sotto cui il corpo vibrava all’unisono. Egli ruggiva come un animale feroce in un corpo di passero.
“Ecco, butta fuori…” continuava lei. “Il drago non ha solo una testa, ma anche una coda…” sussurrava. “Se la bocca rimane chiusa, il fuoco gli brucia dentro.”
Federico Ellade Peruzzotti è nato in provincia di Varese nel 989, è stato educato come artista visivo e tutt’ora lo è, benché, come tutti, faccia altro per darsi il permesso di rimanere in società.
Iniziando a scrivere tra i banchi del liceo, lettere d’amore o pezzi filosofici (entrambi per lo stesso scopo), non ha mai smesso di sentire la necessità di esprimersi a lettere, privatamente, sui social ed ora perfino sulla carta.
Le sue ricerche lo hanno portato a vivere in giro per l’europa continentale per quasi dieci anni, senza necessità di casa o lavoro, scoprendo decine di lavori e centinaia di case. Alla fine, l’intesa con la società arriva dopo il soggiorno nelle caverne di Creta, dove, impotente di fronte agli scempi in atto dell’umanità locale, decide di tornare in città, tra la moltitudine e di fare la sua parte. Oggi vive e lavora a Tallinn, in Estonia.
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