Siamo i piedi scoperti e i bastoni intagliati di chi cammina sotto il sole in attesa del vento. Se muori senza essere stato prigioniero e libero insieme, non hai mai vissuto.
Siamo le braccia robuste e le mani ingorde dei contadini che non vanno in pensione. Se vivi di semina e raccolto non puoi avere grandi sogni, solo grandi speranze.
Siamo i sorrisi calorosi e beffardi di chi accoglie lo straniero tra curiosità e diffidenza. Ogni incontro un esodo, ogni scontro un’invasione.
Siamo lo sguardo inquisitorio e l’udito esperto di chi conduce il gregge e inforna il pane.
Siamo le urla innocenti dei bambini e i silenzi vendicativi dei vecchi.
Siamo le preghiere in ginocchio, i canti intorno al fuoco, le parole di troppo macchiate dal vino.
